韦尔斯呼出浊气，神经质地抽动着两颊的老皮：“她记得我…”

他喃喃。

“她记得…”

他说。

“我的孩子还等着我回去…”

那绝对不是梦。

他默默转过身，打着摆子，一晃一晃地踏在深浅不一地泥洼里，往那记忆中最深的西区去。

那幢房子。

里面有他的车夫，他的仆人，他的情人。

他的孩子，他舒适闲暇的生活，他的生意、未来…

以及该要报恩的女人。

她很快就会想起来。

绝对不是梦。

一切都是真的！

他该享有的一切！

“我要重新装饰客厅，孩子的名字我已经想好了…”

“烟草，还有烟草…”

“银行票据放到哪里了…”

“我新聘请的厨师早就准备好惊喜…”

“对了！”

他摇摇晃晃，边走边说。

从嘟囔到叫嚷。

声音越来越大。

周围人分水般避开了这艘横冲直撞的、折了帆、没有目的地的老船。

“对了！对了！对极了！”

他引吭高歌，这幸福的生活如烙铁般烫熟了他的大脑，让他追逐着太阳，闻见了阳光中灼热的希望。

几个报童挎着布包跑过。

朝他吐涂抹，用石子砸他。

“疯穷鬼！”

孩子们嚷，嘲笑他，戏弄他。

“我可不是穷鬼！”老韦尔斯沉声辩驳。

有个不熟悉此区的男孩停下脚步，说那你有钱吗？

老韦尔斯说他当然有，而且根本花不完。

于是他伸出手：“买一份报纸吧先生！”

他推销。

却在下一刻，被老人弯腰握住手，并摇了摇。

“是的，孩子。等我回到家。等我用完晚餐。等我到壁炉旁烤火饮茶时。等我将其他项目阅览过。”

他拍了拍一脸茫然的报童那瘦弱的肩膀，取出‘怀表’看了看。

“我十分乐意资助有为的年轻人。孩子，我会考虑，但你要给一位老人足够的时间——对吗？”

他心情不错，甚至因为见到如此上进的年轻人，连带他本人都年轻了几分。

“报业这行当可挣大钱！”

他夸赞那懵脸的报童，洋洋得意地直起身，边向前，嘴里唠叨起有关报社的话题，自言自语，越讲越兴奋，令人毛骨悚然。

约翰·韦尔斯就这样，将报童扔在身后，蹒跚而去，没入晚冬的滚滚浓雾中。

他停不下那激昂的表达，无比投入地做孤独演讲。

他教导雾，并让它们将这些送遍整个伦敦。

他想起自己的生意，炉火般温暖的晚年时光，不再疼痛的躯体，母马般壮硕、背厚脚大的情人，讨他欢心的报恩者，未来必然优秀的孩子——

一想到这些幸福，他就不禁要呐喊，要让所有人听见他羞耻颤抖的呐喊！

他要张开双臂，要在酸烫流过大腿、小腿和脚踝时向四面八方宣告，他已经做好准备迎接这奔涌而来的幸福！

“诸位！请向幸福致意！”

他铿锵有力。

“还有这令人震颤的，伟大的时代！”

(本章完)